ESPUMA DE CADÁVER
Sofía llora viendo la televisión mientras tiemblan sus manos, y habla del avión siniestrado como si fuese un virus asesino que navegó dentro de una ola, o una ballena que se tragó media tierra con plancton invisible, sin apercibirse de los cuerpos que entraban en el área del dragón dormido rugiendo en intervalos del sueño y que ahora yace mostrando su vientre reventón de agua.
Sofía asombra con una perplejidad dilatada en sus ojos desteñidos de lágrimas cuando observa el brío de adultos luchando frenéticamente por averiguar a sus seres queridos que abandonaron el avión para navegar bajo las olas como los versos de Manrique, atribulados todos por vivir la muerte cuando ésta se deja ver en la naturaleza de un accidente aéreo, y el temblor sacude el agua esperando a Jonás superviviente, y a un Nautilus que devuelva la esperanza con su nave blindada de fuerza en una tierra sin márgenes.
La carne trémula de la gran marea de imaginarios cuando la orilla está tan lejos, a los pies del mundo de la gran ola, del océano súbito que se llevó jirones débiles de los ensimismados –al otro confín del mundo- allí donde no hay luz y sólo el agua llena el vientre de cuerpos débiles inflados como el pellejo de una bota de vino. Sofía entre lágrimas recoge la visión en su retina de figuras desmadejadas, pereciendo en el mar de incertidumbre del avión, mientras nosotros, privilegiados, jugamos a la tómbola de la suerte por pisar suelo rico y sin temblor.
Sensores aéreos, tecnología punta, diablos escondidos en los subterráneos de la modernidad, y una comunión con el desconcierto que hay en esta tierra insumisa a la gran ola, al destronamiento de sus habitantes que ahora yacen en las profundidades del vientre oceánico y que sabemos que no sucumbieron al mar, sino a una suerte de nave maldita clavada en la arena de su orilla. Orilla que siguen rastreando los buscadores de piel viva que fue temblor y ahora ennegrece el suelo como espuma de cadáver.
ROSA MARÍA VERA
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